Esta es otra cosecha. No paren fruto las ramas podadas. Un daño necesario para enraizarse en otra patria. Donde tender tienda y prender nueva candela. Tras este ocaso de nuestra estancia dentro de la ilusión. Queda sobre el suelo la leña que el corte cercena. Espera la llama que la arrase definitivamente. El incendio que transforme en polvareda inerte nuestros sentimientos, nuestros sueños, nuestros cuerpos.
Retornamos al amanecer cotidiano de responsabilizarnos de las ocupaciones que detuvimos. Cruje el tiempo que nos reservamos el uno al otro e inclinamos nuestro giro alineando otra ilusión que nos aporte más beneficio. Cabalgas en pos de nuevos momentos que te llenen y te completen. Agarrar el calor que no dispuse a tu necesidad. Te alejas a sabiendas de que el cristal roto jamás se repara. Y rasgas el lienzo del pasado, adrede, para alcanzar el tren que te lleve a otra parte. Sentado, mis ojos te siguen mientras se borra tu imagen. Sé que haces bien en cerrar esta maleta.
Fuerzo los remos y empujo contracorriente para evitar sentirme arrastrado. Busco mantenerme en el centro del cauce que tanta adrenalina me cede. Y reposo la alegría de satén que me supiste bordar con el hilo fino de tu canción de calma.
JOSÉ CHINCHILLA LÓPEZ
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